L’ho ha scritto stamattina Aldo Grasso sul Corriere della Sera (qui l’articolo da leggere fino in fondo) a proposito del consueto spettacolo di Capodanno che trasmette Rai1.

Ma i Pooh e tutti gli altri quando smetteranno di tingersi i capelli?

Con le migliori intenzioni:

…ho cercato di mangiare in modo sano ed equilibrato: i risultati non sono stati brillanti, però ho ancora un anno per mettermi alla prova;
…ho continuato a non guardare il Tg1 e sto benissimo;
…non ho venduto la mia macchina, cioè quella di mio padre, ma l’ho usata molto meno;
…mi sto occupando di Articolo37. Il mio blog su donne e lavoro è nato nei primi giorni del 2011 e mi ha già dato qualche bella soddisfazione;
… sto andando a letto alle 10. Poche volte, ma buone.

E per il 2012?
Non faccio previsioni né bilanci ma, come ha scritto il mio amico e collega Cristiano Zecchi (@cristianozecchi) su Twitter, per quest’anno vado in esercizio provvisorio.

Ed eccomi qua: in dodici mesi 38 post dove ho annotato storie, persone, appunti, iniziative, fatti e pensieri. Perché #maidiremaya.

Gennaio

Donna de panza, donna de sostanza

Febbraio

Chi si ribella è più bella

Questa è la mia casa

Marzo

Poesia all’attacco

Bianco, rosso e…

Aprile

La scuola siamo noi

Il fidanzato perfetto

Maggio

Siamo tutti mamme

E la pancia non c’è più

Giugno

Foggia, esercizi di resistenza

Luglio

Penelope 2.0

Agosto

Una Lolita per Miu Miu

Te lo leggo negli occhi

Settembre

Frattocchie 2.0, un anno dopo

Ottobre

Non pervenuto. Ero troppo occupata a raccogliere le interviste per l’iniziativa Le nuove professioni delle donne che ho raccolto qui.

Novembre

A Pa’

Noi per Genova

Dicembre

Dieci inverni fa

#buoneprassi, una questione di famiglia

Due cose due da non fare a Natale

1. non guardare Innamorarsi (continuate pure ad andare in libreria tanto non vi capiterà mai una cosa del genere);
2. non ascoltare Last Christmas (grazie a Tiziana Ragni per una illuminante tesi sulla canzone)

perché per il combinato disposto di cui sopra può rivelarsi fatale qualunque sia il vostro stato civile.

Se non ci credete, allora…Buon Natale (aiuto, l’ho scritto di nuovo).

Il primo giorno del postfascismo scopro moltissime cose.

Intanto lo smarrimento: il regime fascista è il contesto trovato quando ho raggiunto l’età della ragione, il solo a disposizione, altri non ne ho, nessuno me ne ha fatti intravedere, se non dicendomi che la guerra, che quell’estate ha già traversato mezzo mondo, porta l’Italia al disastro. Come tutti i miei coetanei, sono disorientata.

Lo scrive Luciana Castellina nel suo “La scoperta del mondo“.

Per qualche settimana è stata la mia lettura di ogni sera. L’ho iniziato nei giorni della crisi di Governo.

Un mese fa, il 12 novembre, calava il sipario sul governo Berlusconi.

Nel mio primo post  scrivevo a proposito del nome:

E perché poi scegliere il titolo di una canzone? “Non voglio mica la luna” è quella che comunemente definiamo una “canzonetta”, eppure quel titolo mi ha fatto riflettere.

Era il febbraio 1984. Io avevo otto anni e dal palco di Sanremo Fiordaliso cantava – tanto per citare alcuni versi – “Vorrei due ali d’aliante/Per volare sempre più distante/E una baracca sul fiume/Per pulirmi in pace le mie piume”.

Io non voglio pulirmi le piume, voglio soltanto creare uno spazio di condivisione e/o di confronto (si sarebbe detto qualche anno fa) sulle questioni di genere, sulla generazione ”bamboccioni” con un occhio di riguardo alla comunicazione (ma questa è deformazione professionale).  

Il mio “Non voglio mica la luna” è un tentativo di ritorno alla normalità in tutte le cose del nostro quotidiano.

Da allora sono passati due anni, appunto, e 116 post, ma soprattutto il blog – come ho avuto occasione di scrivere più volte – mi ha dato la possibilità di fare rete con altre donne. Oggi voglio festeggiare questo compleanno 2.0 con una riflessione per “Commuoviamoci, correggiamoci“, il nuovo blogging day nato da un’idea di mammamsterdam per la rete di #donnexdonne come contributo alla manifestazione odierna di SNOQ – Se non ora quando.

Il tema è quello delle #buoneprassi e la mia testimonianza tocca più di una generazione della mia famiglia.

Posso affermare, quasi con precisione matematica (ma io ho fatto il classico, quindi andiamoci piano…), che le #buoneprassi in e di famiglia mi accompagnano sin dalla nascita.

Sono nata, infatti, in una famiglia dove le donne costituivano una rete fortissima di welfare. Ho vissuto per molti anni a strettissimo contatto con i nonni ed i bisnonni (esperienza che, nel suo rovescio della medaglia, mi ha fatto conoscere sin da piccola i dolori della vecchiaia).

Le donne della mia famiglia sono state una nonna che oggi definirei vintage, ma che da giovane sembrava Antonella Ruggiero quando cantava Vacanze Romane con i Matia Bazar (questa, però, è un’altra storia che meriterebbe uno spazio ad hoc) ed una bisnonna silenziosa, dai capelli lunghissimi che io ricordo sempre in cucina. Erano loro che aiutavano mia madre nell’accudirmi, ma è stata poi mia madre a prendersi cura di loro quando una si è ammalata troppo presto e l’altra è svanita nella nebbia della vecchiaia. Nessuna di loro lavorava se non in casa. Molto meridionale come stile di vita. Quella rete col tempo ha coinvolto anche gli uomini di casa che, in tempi diversi, hanno curato e accudito chi ne aveva bisogno.

Per me è naturale aiutarsi in casa, quindi mi è sembrata la cosa più scontata del mondo applicare quel “sistema” anche quando sono stata io a metter su famiglia. Non ho dovuto spiegare a mio marito come vanno certe cose perché c’era sintonia anche su questo. Non abbiamo fatto compromessi quando si è trattato di alzarsi in piena notte per dare il latte a Fabrizio, cambiargli il pannolino o preparare la pappa quando io ero al lavoro.

Una rete di #buoneprassi che stiamo insegnando a nostro figlio perché anche per lui la famiglia sia un posto dove imparare a stare bene insieme.

Come quando una mia amica mi ha raccontato una storia, la sua, ed io a quella storia ho sempre associato questo racconto di Dino Buzzati:

Ora che lui è partito, e non si farà vivo più, scomparso, cancellato via dal quadrante della vita esattamente come se fosse morto, a lei, Irene, non resta che armarsi di tutto il coraggio che una donna può chiedere a Dio e sradicare tutti i rami per cui quello sfortunato amore si è attaccato alle sue viscere. E’ sempre stata una ragazza forte, Irene, questa volta non sarà da meno. 

E’ fatto! Meno tremendo di quanto lei pensasse; e meno lungo. Non sono passati neanche quattro mesi, ed eccola completamente liberata. (…) Oh è stata brava, eroica è stata, ha saputo essere crudele con sé stessa, ha respinto con accanimento tutte le lusinghe dei ricordi, ai quali sarebbe stato pur dolce abbandonarsi. Distruggere tutto ciò che di lui restava nelle sue mani, fosse pure uno spillo, bruciare le lettere e le foto, buttar via i vestiti indossati quando c’era lui, sui quali forse gli sguardi suoi avevano lasciato una traccia impalpabile (…) Ancora: abituarsi a pensare ad altre cose, gettarsi in un lavoro massacrante per cui di sera, quando il pericolo si ridestava più insidioso, un sonno di pietra la atterrasse, conoscere nuove persone, frequentare nuovi ambienti, cambiare anche il colore dei capelli.

Tutto questo lei è riuscita a fare, con impegno disperato, non lasciando sguarnito un angolo, una fessura, da cui il ricordo potesse farsi strada. L’ha fatto. Ed è stata guarita. (…)

Ma da una casa vicina viene una breve onda di suono. Qualcuno ha la radio accesa o fa andare il grammofono, e una finestra è stata aperta. Aperta e poi subito chiusa.

E’ bastato. Sei o sette note, non di più, la sigla di un vecchio motivo, la sua canzone. Su, coraggiosa Irene, non perderti per così poco, corri al lavoro, non fermarti, ridi! (…) Ora una inezia è stata sufficiente a scatenarlo. (…) Lui è lontano, non tornerà mai più, e tutto è stato inutile.

Il racconto, qui ripreso sono in alcuni brani, si chiama Le precauzioni inutili e appartiene alla raccolta Sessanta racconti.

Poi stamattina ho letto l’analisi di Giovanna Cosenza (qui il suo illuminantissimo post), che ha spazzato tutti i miei dubbi, ha dato voce a quello che non avrei saputo scrivere.

Però – ve lo aspettavate vero? – da ieri sera, subito dopo aver scritto su Twitter “Mo’ piango pure io. #salvaitalia“, non riesco a togliermi dalla testa questa canzone:

Io amo Genova e per questo, la sera del 4 novembre, ho scritto su Twitter che “Una volta si cantava Genova per noi, oggi facciamo noi qualcosa per #genova”.

Solo qualche minuto prima di me la giornalista Tiziana Ragni, @LaveraMeriPop, ha scritto: “Prima volta che vedo qualcosa di simile:ciò che sta accadendo su twitter per Genova. Per fortuna Italia è anche questa. http://www.supercalifragili.com/?p=6559”.

La sera prima avevo letto per caso la testimonianza di Emilio Rossi, primo direttore del Tg1 dopo la legge di riforma della Rai nel 1975, a proposito dell’alluvione di Firenze, quella del 4 novembre 1966.

Nel suo “E’ tutto per stasera” Rossi ripercorre quella giornata che la Rai non riuscì a documentare per l’impossibilità di raggiungere Firenze e di ricevere dal capoluogo toscano le immagini, per i mezzi tecnici che allora non permettevano il videocollegamento: “La conclusione mortificante è che il Telegiornale delle 20.30 – presente in redazione un Bernabei più umiliato che furente – tutto ciò che di Firenze inondata riusciamo a far indovinare nell’edizione delle 20.30 a milioni di telespettatori sono le fotografie (fonte Touring) di celebri monumenti su cui abbiamo segnato il livello raggiunto dalle acque”.

Di Genova, invece, abbiamo visto tutto subito, abbiamo letto e ritwittato le richieste di aiuto in tempo reale. Quel venerdì sera ero fuori casa e Twitter è stata la mia fonte di informazione: 140 caratteri per sapere cosa stava accadendo, di cosa avevano bisogno, cosa fare.

Il giorno dopo ero in treno. Mi sono fatta prestare alcuni quotidiani che alla cronaca dei giornalisti affiancavano quella dei tweet (cosa molto diffusa ormai). C’era, però, una nota stonata, qualcosa che mi ha dato fastidio. E’ stato un titolo del Corriere della Sera: “La bimba con la felpa di Hello Kitty intrappolata nell’acqua“.

Che cosa aggiungeva alla drammaticità della notizia quel dettaglio della felpa? Dov’era l’interesse pubblico, la pertinenza con il fatto? Se la felpa non fosse stata quella col faccione della gattina giapponese avrebbe forse reso meno atroce quella morte?

Oggi il caso ha voluto che mi imbattessi in queste parole che il sindacalista Giuseppe Di Vittorio pronunciò nel suo intervento al secondo congresso della cultura popolare, che si tenne a Bologna l’11 gennaio 1953. Mi sono piaciute ed ho pensato di utilizzarle per ricordare Pasolini, trentasei anni dopo:

Io non sono, non ho mai preteso, né pretendo di essere un uomo rappresentativo della cultura. Io credo di essere rappresentativo di quegli strati profondi delle masse popolari più umili e più povere che aspirano alla cultura, che si sforzano di studiare e cercano di raggiungere quel grado del sapere che permetta loro non solo di assicurare la propria elevazione come persone singole, di sviluppare la propria personalità, ma di conquistarsi quella condizione che conferisce alle masse popolari un senso più elevato della propria funzione sociale, della propria dignità nazionale e umana…La cultura non soltanto libera queste masse dai pregiudizi che derivano dall’ignoranza, dai limiti che questa pone all’orizzonte degli uomini: la cultura è anche uno strumento per andare avanti e far andare avanti, progredire e innalzare tutta la società nazionale…